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Le vent hurlait par les hautes caen de l’abbaye, s’engouffrant dans les couloirs en pierre où résonnaient les échos lointains des chants grégoriens. Dans la petite auditeur de contretype, un moine s’éclairait à la clarté vacillante d’une chandelle. La recette était emplie de l’odeur du parchemin ancestral et de l’encre fraîche.
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Adrien s’approcha légèrement du phare, ses pas résonnant sur la roche humide de l’île finesse par les vents. La composition, massive et intacte, semblait mettre au défi les siècles. Pourtant, elle ne figurait sur aucune carte maritime. Aucun marin, aucune sorte de registre de téléguidage ne mentionnait son vies. Et toutefois, chaque nui
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